Sin Título

Viejo mundo el de tus manos,
arrugadas y sedosas como la cobriza cebolla,
capas de roja sangre y blanca piel
que al son de tus dulces y negras lágrimas
recorren con antiguas palabras
las historias de tu última vida eterna.
Llama de incandescente fuego,
inequívoco motín a la frágil muerte.
Esta que se asoma por los acantilados,
y que, endiablados sus designios, azotan
a la débil existencia humana, que, junto
con el frío sudor de la desgracia final,
y la última plegaria de un inocente,
condenan por fin, al exilio,
al último muerto viviente.

Óscar Bartolomé Poy escribió:Me ha gustado. Buen uso del lenguaje y de la puntuación, con un ritmo bien medido. Tampoco le falta lirismo ni poder expresivo.

Viendo tu edad, es un trabajo sobresaliente, y te auguro un gran futuro en la poesía.

Saludos, Roberto.

Gracias Oscar, muy amables tus palabras, un saludo.