Luces de neón

Cegaban los carteles luminosos. Todos brillantes anunciando clubes exclusivos: frente a la estación, músicos unidos; tras el imperio romano, guitarristas, bateristas y otras especies de poderosos prestidigitadores que exhibían su virtuosismo sin miedos y hambres. A la derecha, poetas llorosos, literatos envejecidos... Hasta novelistas risueños y prosistas lunáticos. Un pintor y un actor y varios fotógrafos posando para vos. Psicólogos, mendigos, clérigos y dormidos. Gente de gimnasio, que también es un deporte, y parejas bailando cual "fredes astaires" aguerridos.
Más luces de colores y una rendija en una puerta: "no te asomes, incauta, ¿no ves que no es tu fiesta?"
Mejor quedarse al margen, las pertenencias no funcionan, los colectivos de jabón solo valen para hacer pompas. Burbujas que suben al cielo y explotan y se quedan adheridas a los átomos de un alma que mugía desvirtuada en las sombras de tu cama.

Siempre curiosa tu prosa poética.

Borré el tema que estaba duplicado.

Saludos, Ana.

Oh. Gracias, Óscar por borrarlo. Y gracias por tu comentario.