La casa encantada

Recupero este poema que escribí hace algún tiempo.

Es un espacio amarillo donde no entra el día,
un nido forrado de espejos o de puertas
cuyo cristal envejece como un zafiro.

Mira la esquina que agita sus alas,
la pared recubierta de ojos, pintada acaso
de manos celestes.

Alguien llama a la sonrisa, la piel testimonia belleza
dibujada en pasquines, perfumes, vestidos de alabastro.
También la música se vuelve amarilla al llenar el aire
de áspides rubios.

Juguemos a esconder el futuro
sin arrumbar las sillas medievales
que aliviaron el cansancio de largas piernas suicidas.

No quiero un mensaje escrito en el jardín azul,
las porcelanas se cubren de tiempo
cuando llueve la rueca del tejedor.

De pronto el hueso de las silabas anega la memoria,
en la senda el número mide al arlequín de las agujas.

Mi casa es una máscara, quizá un nido amamantado de flores.
Yo sobrevivo entre equinoccios, se mezclan el sueño del gato,
la zanahoria que latió tarde, el espantapájaros que en el otoño
fue albino.

No hay salida ni entrada en su silencio oscuro,
sólo el ajedrez de los días, su peso de plomo,
su infinita náusea.

INTERESANTES MASCARAS, ME GUSTA EL NOMBRE QUE LES DAS A LOS FANTASMAS.

lesterbenjamin escribió:INTERESANTES MASCARAS, ME GUSTA EL NOMBRE QUE LES DAS A LOS FANTASMAS.

Gracias por leer y comentar. Un saludo cordial.

Quizás, en su conjunto, no sea un poema tan logrado como otros más recientes que te he leído, pero es que contigo el listón está muy alto. En cualquier otro autor un poema como éste sería de un nivel extraordinario.

Dicho, esto, me ha gustado la sinestesia de:

"También la música se vuelve amarilla al llenar el aire
de áspides rubios."

Y ese final tan rompedor que me ha hecho pensar en Sartre o Camus:

"sólo el ajedrez de los días, su peso de plomo,
su infinita náusea."

Como digo, muchos más aciertos que defectos.

Saludos, Ramón.

Gracias, Óscar. Un saludo.