Alba

Porque me destenso en respiro, goteo de tenue vela. Calor que sonambulesco castañea como una almohada sobre mi cansado andar; me consuela como bálsamo de lo que fue un cielo de arenas ya desatento. Oh tú, infancia de ocaso, alba, que vistes del verde piar de la adolescencia en tus gestas de dulce frío, peonza de muslos, cabellos y rubores.
A mí por ti, muchacha de tiempo y recuerdo, con tus trenzas de valle de perdido paso; a mí por ti, ingenuo aliento, con tu mueca de no sumergir los dedos bajo el ocaso.
El fracaso aflige el jardín, al busto y al laurel carcomiendo; hoy, afortunadamente, rompe al frío y a su acantilado durmiendo.