Wabi-sabi.

Le faltaba un ala a aquella mariposa,
torpemente, se posaba en el filo de la taza.
Una mirada quieta, un reflejo anómalo,
que entendía a aquel ser inacabado.
Esa habitación incompleta olía a tatami,
allí mi corazón disonante soñaba para vivir,
y entonces, me vestí con un kimono ajado,
donde se esconden entre los pliegues,
recuerdos que saben a un atardecer,
espacios intercalados de luces y sombras,
que mis dedos doblan, haciendo mil grullas.
Porque mis labios rojos quieren ser tu hanabi.
¿Podré llegar a ese cielo?
A ese espacio que no se ve, pero que existe,
transparencia de un tacto que deshoja el crisantemo,
invisible pero presente, infinito.
Dejo el shoji abierto para que puedas mirar,
mientras estoy esperando, comiendo cerezas,
a que la fugaz mariposa vuelva a volar,
renacer.

Tu obra en prosa poética, pero dispuesta en forma versicular, es el claro ejemplo de que muchas veces la única diferencia entre prosa poética y poesía es eso mismo: cómo esté presentada.

El dibujo (imagino que de tu propia autoría) es un excelente complemento al instante tan delicado que describes, con todas esas referencias niponas que no podían faltar.

Saludos, Isabel.

Muchas gracias por detenerte en leerlo y por tu comentario, sin esas referencias no sería mío.