La luz deshabitada

He llegado tarde
al fin de la promesa
que yo mismo me hice
tiempo, mucho tiempo atrás,
cuando el azar conculcaba
el principio que separa
las yemas de nuestros dedos
en una lemniscata absidal
y la soledad era un número primo,
impar,
impar imparable y soledad solitaria,
más solitaria, acaso, que aquella flor
que velaba el cadáver insepulto de Robert Walser
en la nieve de Herisau, y el destino
aguardaba, resfriado
e impaciente, en mi zaguán,
enmohecido por la lluvia
de mil noches sin sus lunas

Y yo
que te amaba como quien dice más mejor
sin pensarlo mejor más, ¿cómo haré
para resucitar el rojo impronunciable de tus labios
malheridos por tantas palabras
que nunca fueron dichas
o escuchadas?

Así contemplo ahora
la luz deshabitada
de esos ojos tuyos
sin aleros ni escarcha ni armiño invernal,
de esos ojos que perdieron
la sed de su floresta
para hacerse cruel basalto.

Dime,
¿por qué te empeñas
en morarme los párpados silentes
con estrellas bondadosas y jilgueros,
si yo, en tu nombre, rasgo y pliego
las hojas al viento abriendo, al sesgo,
el capítulo inmediato de la voz
en bancadas de fútiles pájaros?

Dime,
lo que nunca ocurrió, ¿ocurrirá?

Hagámonos los muertos
ahora que nadie nos ve, que la noche aún
es prematura y ligero el sueño
y los muertos no saben que lo están.

Óscar Bartolomé Poy escribió:He llegado tarde
al fin de la promesa
que yo mismo me hice
tiempo, mucho tiempo atrás,
cuando el azar conculcaba
el principio que separa
las yemas de nuestros dedos
en una lemniscata absidal
y la soledad era un número primo,
impar,
impar imparable y soledad solitaria,
más solitaria, acaso, que aquella flor
que velaba el cadáver de Robert Walser
en la nieve de Herisau, y el destino
aguardaba, resfriado
e impaciente, en mi zaguán,
enmohecido por la lluvia
de mil noches sin sus lunas

Y yo
que te amaba como quien dice más mejor
sin pensarlo mejor más, ¿cómo haré
para resucitar el rojo impronunciable de tus labios
malheridos por tantas palabras
que nunca fueron dichas
o escuchadas?

Así contemplo ahora
la luz deshabitada
de esos ojos tuyos
sin aleros ni escarcha ni armiño invernal,
de esos ojos que perdieron
la sed de su floresta
para hacerse cruel basalto.

Dime,
¿por qué te empeñas
en morarme los párpados silentes
con estrellas bondadosas y jilgueros,
si yo, en tu nombre, rasgo y pliego
las hojas al viento abriendo, al sesgo,
el capítulo inmediato de la voz
en bancadas de fútiles pájaros?

Dime,
lo que nunca ocurrió, ¿ocurrirá?

Hagámonos los muertos
ahora que nadie nos ve, que la noche aún
es prematura y ligero el sueño
y los muertos no saben que lo están.

Es un poema estupendo, Óscar, es muy bueno, la soledad se hace abisal, audible, pernoctable, como llenándolo todo de esa luz que nos deshabita...pero es.
Aprovecho para desearte lo mejor para 2016.

Un abrazo, grande.

_María

María,

me alegra verte de nuevo por aquí. Celebro que mi poema haya sido de tu agrado. Feliz 2016 también para ti.

Un abrazo.

Poema excepcional que si me permites intentaré analizar en su conjunto. Su esplendor radica en la soledad atestiguada del poeta que rememora y se recrea en las antiguas rencillas, como exclusivo medio de soportar la misma soledad dubitativa tras la evidente separación. Un buen amor siempre deja huellas imperecederas en el alma y en la carne, estrías con puntos de sutura irreversibles. Un mal amor, nos impide celebrar tanto su recuerdo como su infertilidad presente. Buen poema, Óscar, saludos!

Bienve escribió:Poema excepcional que si me permites intentaré analizar en su conjunto. Su esplendor radica en la soledad atestiguada del poeta que rememora y se recrea en las antiguas rencillas, como exclusivo medio de soportar la misma soledad dubitativa tras la evidente separación. Un buen amor siempre deja huellas imperecederas en el alma y en la carne, estrías con puntos de sutura irreversibles. Un mal amor, nos impide celebrar tanto su recuerdo como su infertilidad presente. Buen poema, Óscar, saludos!

Gracias por tu generosidad en la palabra. En efecto, hay amores inmarcesibles que siempre evocan y abocan al recuerdo (amarcord); más aún, si el amor no es indeleble, no es amor, sino tránsito insustancial, vacío.

Un abrazo.

Traigo de vuelta este poema.

Recupero este poema de otro tiempo.