El último verso en Colliure* (A Don Antonio Machado)

Del último papel de su libreta,
brota un verso que guarda en el abrigo:
—Estos días azules —, van conmigo;
—este sol de la infancia —, en mi silueta.

No ha teñido su sangre la cuneta,
como en Víznar la sangre del amigo,
fue esa pena que siempre fue consigo
la que hirió el corazón con su saeta.

Mirando al otro mar, el mar de España,
navega entre la muerte que barrunta
absorto en el azul de la otra orilla;

su madre que en silencio lo acompaña,
en sus ojos se pierde y le pregunta:
Antonio, ¿Ya llegamos a Sevilla?

¿Cuándo llegamos a Sevilla?, preguntó doña Ana Ruiz, la madre de Antonio Machado -maltrecha, desorientada, al filo del mapa y de la vida- camino de Colliure, donde madre e hijo morirían un mes después, en la misma habitación, de la misma pena.

JSS escribió:Del último papel de su libreta,
brota un verso que guarda en el abrigo:
—Estos días azules —, van conmigo;
—este sol de la infancia —, en mi silueta.

No ha teñido su sangre la cuneta,
como en Víznar la sangre del amigo,
fue esa pena que siempre fue consigo
la que hirió el corazón con su saeta.

Mirando al otro mar, el mar de España,
navega entre la muerte que barrunta
absorto en el azul de la otra orilla;

su madre que en silencio lo acompaña,
en sus ojos se pierde y le pregunta:
Antonio, ¿Ya llegamos a Sevilla?

¿Cuándo llegamos a Sevilla?, preguntó doña Ana Ruiz, la madre de Antonio Machado -maltrecha, desorientada, al filo del mapa y de la vida- camino de Colliure, donde madre e hijo morirían un mes después, en la misma habitación, de la misma pena.

No puedo más que elogiar, esta forma de describir esa escena, inmortal, para quien sepa apreciarlo.
Tardé en comentar este tema, pero nunca es tarde...

Mi agradecimiento por esta forma de escribir, y compartirla, para que sigamos disfrutando de lo bien hecho.

Abrazos.

Callejero escribió:

JSS escribió:Del último papel de su libreta,
brota un verso que guarda en el abrigo:
—Estos días azules —, van conmigo;
—este sol de la infancia —, en mi silueta.

No ha teñido su sangre la cuneta,
como en Víznar la sangre del amigo,
fue esa pena que siempre fue consigo
la que hirió el corazón con su saeta.

Mirando al otro mar, el mar de España,
navega entre la muerte que barrunta
absorto en el azul de la otra orilla;

su madre que en silencio lo acompaña,
en sus ojos se pierde y le pregunta:
Antonio, ¿Ya llegamos a Sevilla?

¿Cuándo llegamos a Sevilla?, preguntó doña Ana Ruiz, la madre de Antonio Machado -maltrecha, desorientada, al filo del mapa y de la vida- camino de Colliure, donde madre e hijo morirían un mes después, en la misma habitación, de la misma pena.

No puedo más que elogiar, esta forma de describir esa escena, inmortal, para quien sepa apreciarlo.
Tardé en comentar este tema, pero nunca es tarde...

Mi agradecimiento por esta forma de escribir, y compartirla, para que sigamos disfrutando de lo bien hecho.

Abrazos.

Gracias Don Manuel, abrazo

Eres un maestro en el arte del soneto. Y qué decir de las aportaciones culturales, de la reivindicación histórica de una generación de poetas exiliados por la guerra.

Saludos y felicitaciones por tu contribución al foro.

Óscar Bartolomé Poy escribió:Eres un maestro en el arte del soneto. Y qué decir de las aportaciones culturales, de la reivindicación histórica de una generación de poetas exiliados por la guerra.

Saludos y felicitaciones por tu contribución al foro.

Nada que agradecer, si alguna cosa me enseñó la poesia, al margen de expresar los sentimientos, ha sido que escribir es compartir y de paso nos hace sentirnos mejores personas,
agradecido yo por tu comentario,
saludos