Falsa sensación

Estoy dolido,
lo sabe el viento, lo sé yo,
pues entre brisas, alivian la sequedad,
que surge tímida de mis horas en barbecho.

Dejando visibles mis inquietudes,
titubeantes, tocando techo,
quedándome encuerado al frente,
en un proscenio de dolor.

Quiero colgar de una soga y,
que en el proceso de anudarla,
las ratas devoren mis uñas hasta su raíz,
y en su afán por mitigar mi dolor,
muerdan la cuerda en mis vaciles.

Quiero que a mis ojos secos,
le sean mis yemas humedal,
y que cojan un filo de granito
como chapero de mi lengua.

¿Y si no es dolor lo que presumo?
Quizás tengo por analfabetos mis sentidos,
y busco atención, en la estantería
de un lector encerrado.