Mal poema

Dolor de cabeza, angustia e insomnio
Muerte lenta en esta rápida existencia
Fantasmas y locura en mi dormitorio
Soy buen jugador por mala experiencia

La oscuridad está comiendose la luz restante
Si sigo mi instinto, desaparezco al instante
No es que esté distinto, es que estoy distante
Esto es culpa del camino y no del caminante

No se hace costra de la herida interna
Llantos mudos crean ruidos cerebrales
Vida efímera y muerte eterna
Mis fríos temporales no son temporales

Este hombre no es un lobo para el hombre
Si miras al vacío éste te devuelve la mirada
Dios es muerte aunque cambie de nombre
La mentira es droga así que dame otra calada

Por qué osino que sentido tiene esta vida?
Sabiendo que no hay nada después de todo 
Todo ser al nacer se convierte en un suicida
Miro la luz de la Luna mientras caigo al lodo

na, na, na,
cuando uno es mejor poeta que otro
no hay posibilidad de diálogo,
y cuando hablan
discuten.

Soy peor poeta.

Uno
se pregunta
de que recónditas manias
o lecturas
sacas tú la poesía.

¡vomita la belleza
que el frío regenera
cuando estuviste caliente!


A ver dime
de qué lugar de tu figura
extraigo esos versos.
dime.

un hombre alto
serio, con barba
la nariz doblada hacia su interior
un alma fría y calculadora
contemplación escueta de un destino.
un traje que es el del muerto
pero que quedó olvidado
en el armario-sagrado
familiar.

Tú ni siquiera lo usas
porque andas perdido entre babuchas
confundiendo el arcón de bragas de Benidorm
con lo que llamas tu ropa.

Ah ya sé de donde puede proceder
el numen...
de ella.
nunca supe como un hombre tan feo como tú
llegó a gustarle tanto a las mujeres. JAJAJA.

Y una cosa mafrend
fíjate.

al final has confundido
lobo, con todo, con lodo.

Esperanza:
"el hombre es un lodo para el hombre".

ah qué bueno eh frend
ahora que no tenemos tiempo
ya tenemos cosas de que hablar.