Diario del verano que no tengo.

[size=13]Fuera suenan olas
de un Cantábrico canto
Alondras y tórtolas
se van siguiendo
Pisando.

Un buen poeta
Podría llevarte a aquella caravana
subirte a la segunda cama de la litera
Despertarte a las seis de la mañana

Yo por aquel entonces nacía viejo
Rebuscaba entre corrientes marítimas
Cadenas para mis muñecas
Guías para mis artejos

Como quién quiere anclarse
A un trozo hermoso de la realidad

Aquel bodegón de aula vacía

Usted ya sabe
Que mi verso
son piedras.
Una vez muerto el momento
bajo la costumbre;
aquellos sentimientos
que no pudiera contagiarte.
Ahora son impermeables.

Usted ya sabe,
que nadie más debería saberlo
y no lo harán.
Solo tú puedes significar esto.