Mi poema más honesto.

¿Que belleza puede lucir
una herida abierta?
Mi poesía es el fruto de una
mente enferma.
La luz que se derrama al
apretar un gatillo en tu propia sien.
El pus que supura de una herida
infecta.
Mi poesía es hambre, frío,
nostalgia, remordimiento.
La prueba definitiva de que algo no
funciona bien en mi interior.
El llanto de ese niño que intenta
esconderse del diablo,
sin saber que el diablo duerme
en su propio vientre.
Dime, ¿se le puede llamar
poesía a la agonía de un niño?