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Óscar Bartolomé Poy
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Camina solitario Empty Camina solitario

el Dom Dic 29, 2019 10:51 am
Camina solitario como el vaivén de una ola
sin esquinas que redondeen su desnudez. En
esta orilla solícita todo mar es gentil y toda
oda cae de espuria. No hay necedad en el batir
de la espuma, por más que los acantilados rompan
pábilos de estrellas y la noche se acurruque como
una cresta de gallo.

Todo arranca con el silbido del tren
y su rodar metálico y su humo metafísico.
Las maletas se deshacen en hoteles
de neón y las piernas se apean solas,
sin estribos ni pináculos. El viajero
no lleva alforjas a la batalla ni aristas
que le arañen los bolsillos.

Es austera la ecuanimidad del terciario, con
su vena agostada y su pobre mansedumbre
de animal doméstico. ¿Y qué me dices
de la lluvia esquelética que danza en
las farolas como un perro sin raza?
En la oscuridad bulbosa, incluso las
costillas tienen alas.

Hay moradas más urgentes que la nieve
y anatemas sangrantes y llaves que sólo
abren colirios en la tundra. Duele en la
boca el aliento empenachado y duele
también en las vísceras sin plumas.
Nunca un pálpito desfloró a una vestal
ni un suicida rebañó la pólvora. Tu
silencio está en la equidad del silbato,
en la travesía imponente de la hélice
que amenaza con partir el cielo
en fósforos de nata.

Y el sol que se esconde en el maléolo
de las muchachas de tez oscura como
una música rala y afrutada.

Todo beso es el embrión de una naturaleza
aterradora; en el amor se alfombra la sordidez
del firmamento, su fría atmósfera azul sin
glaucoma. No hay fronteras en el desierto,
si acaso un oasis hermafrodita. Visiones
de arena y sal. Espejismos fluctuantes. El
destino se incuba como un feto fosilizado
o una larva sin mandrágora ni esquejes;
en cada autopista, racimos cromáticos
y encrucijadas de cuervos.

¿Qué hay más honesto que la muerte?
¿Qué hay más real que el vacío?
Sólo el dolor que nos recuerda lo que somos,
y lo que somos es lo que fuimos.
Nada.

_________________
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Camina solitario Empty Re: Camina solitario

el Dom Dic 29, 2019 12:38 pm
Óscar Bartolomé Poy escribió:Camina solitario como el vaivén de una ola
sin esquinas que redondeen su desnudez. En
esta orilla solícita todo mar es gentil y toda
oda cae de espuria. No hay necedad en el batir
de la espuma, por más que los acantilados rompan
pábilos de estrellas y la noche se acurruque como
una cresta de gallo.

Todo arranca con el silbido del tren
y su rodar metálico y su humo metafísico.
Las maletas se deshacen en hoteles
de neón y las piernas se apean solas,
sin estribos ni pináculos. El viajero
no lleva alforjas a la batalla ni aristas
que le arañen los bolsillos.

Es austera la ecuanimidad del terciario, con
su vena agostada y su pobre mansedumbre
de animal doméstico. ¿Y qué me dices
de la lluvia esquelética que danza en
las farolas como un perro sin raza?
En la oscuridad bulbosa, incluso las
costillas tienen alas.

Hay moradas más urgentes que la nieve
y anatemas sangrantes y llaves que sólo
abren colirios en la tundra. Duele en la
boca el aliento empenachado y duele
también en las vísceras sin plumas.
Nunca un pálpito desfloró a una vestal
ni un suicida rebañó la pólvora. Tu
silencio está en la equidad del silbato,
en la travesía imponente de la hélice
que amenaza con partir el cielo
en fósforos de nata.

Y el sol que se esconde en el maléolo
de las muchachas de tez oscura como
una música rala y afrutada.

Todo beso es el embrión de una naturaleza
aterradora; en el amor se alfombra la sordidez
del firmamento, su fría atmósfera azul sin
glaucoma. No hay fronteras en el desierto,
si acaso un oasis hermafrodita. Visiones
de arena y sal. Espejismos fluctuantes. El
destino se incuba como un feto fosilizado
o una larva sin mandrágora ni esquejes;
en cada autopista, racimos cromáticos
y encrucijadas de cuervos.

¿Qué hay más honesto que la muerte?
¿Qué hay más real que el vacío?
Sólo el dolor que nos recuerda lo que somos,
y lo que somos es lo que fuimos.
Nada.


Todo el poema es una maravilla, una alucinación mental que produce escalofríos al releerla, Óscar. Pero me quedo con este verso en particular, por su hondura y su probidad: ''todo beso es el embrión de una naturaleza aterradora''. Un saludo!
Óscar Bartolomé Poy
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Camina solitario Empty Re: Camina solitario

el Dom Dic 29, 2019 3:52 pm
Bienve. escribió:
Todo el poema es una maravilla, una alucinación mental que produce escalofríos al releerla, Óscar. Pero me quedo con este verso en particular, por su hondura y su probidad: ''todo beso es el embrión de una naturaleza aterradora''. Un saludo!

Este poema lo escribí hace unos cuantos años ya. Lo tenía reservado y casi olvidado porque en su día lo presenté a un certamen literario, cuando aún era lo bastante ingenuo como para creer en esas cosas. Por supuesto, no gané.

Ayer, pasando revista a mis obras, me topé con él y quise compartirlo con vosotros.

Gracias por señalarme el verso que más te ha impactado.

Saludos, Bienve.

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