De entre las uñas de la vida

La recuerdo cinematográfica, noche azul de paso lento,

exhalando volutas de aire frío, hilvanando entre farolas

la distancia, como diciendo: “a pesar de todo estamos cerca”.

La recuerdo densa, con muchas cosas en la mente, gesticulando

cuando nadie la veía, como rogando treguas a los acólitos del miedo.


(Cuando el viento tañe sus campanas, y una armónica

lejana apetece los labios de otros tiempos,

ella, a sí misma se extrae de entre las uñas de la vida

y toca. “Panes duros”, se dice,

“otro trago para aprehender más de nosotros.

Para olvidar que el tiempo no respeta las plomadas”).


La recuerdo desnuda, erecta, tarareando nocturnos imprecisos,

con sus ojos grandes inmersos en el lago de la amnesia,

en sus sombras que poco a poco refutaron la entereza

con los dislates de antiguos puntos cardinales.


(Se imagina de cera en las vitrinas, vestida con los trajes

que paga un mortal adinerado. Y yergue su espalda,

despliega su plumaje, mientras las moscas de la noche

le clavan sus ojos como estacas).


La recuerdo escribiendo nuevos nombres cada ocaso.

De sus viejos enemigos escogía las iniciales. Reunía las balas perdidas

en las sienes. Diademas las llamaba. Luego se decía: “La noche tiene orillas.

Allá…, abundan los refugios. Después del puente de las migas

las burbujas de otro día, sus notas albas, sus alas tibias”.

Pero no oteó realmente los finales – tierra firme de los náufragos.


La recuerdo deslizándose con sus tacones rojos

por el teclado de las horas, presumiendo las vaguedades del amor,

el grueso impenetrable de una piel inmune,

los sueños inconclusos que a la suma nos definen.

La recuerdo desdeñando dádivas, dándole la espalda

a la sentencia de hojas secas, con la altivez de los dioses

que encontraron el oro monoatómico.


Cuando acelera el paso, el tiempo parece detenerse

si bien se alejan los altares. Le queda desnudarse,

mantener estáticos sus dedos, tácita su pelvis, y con sus ojos desérticos

negar todas las lágrimas…, exhibir solamente,

el frío inconsecuente de sus mármoles.


…Diva de las cajitas musicales, baila los destiempos

ella sola, y sin embargo, concurrida por todos los delirios.

Otra gran muestra de tu talento poético. He disfrutado de tus bien hilvanadas metáforas, así como de la sensualidad que destilan estos versos.

Me alegra leerte más a menudo. Tienes mucho y muy bueno que compartir.

Saludos, Boris.

Muchas gracias por tu visita y por tu amable comentario. Me alegra que te haya gustado el poema. Un abrazo Óscar.

Como dice ÓSCAR yo también he disfrutado con esa maravillosa pluma, saludos

Gracias Alejandro por tu comentario y tu valoración positiva. Un abrazo a la distancia.

Hola Boris,

Es un poema precioso y de una calidad soberbia.

Lo he leído ya varias veces pues me ha dejado encandilado: si tan solo parte de la emoción que dedicas a tu musa me fuera dedicada, sería el más feliz de la tierra.

UN SALUDO, y gracias por tal magnífica aportación

Bueno, qué decir , poesía de altura, de mucha altura. Felicidades y un abrazo.

Ramón, es un honor contar con tu apoyo. Me alegra que te haya gustado el poema y aprecio mucho tu comentario. Un abrazo poeta.

Alvaro, disculpa que me saltara tu comentario. No ha sido intencionalmente.
Agradezco mucho tu lectura y la valoración positiva de mi escrito. Un lujo contar con tu apoyo.
Un abrazo sincero a la distancia.